La Penúltima pincelada

Locura. Desesperación. Incomprensión.
Delirios de las noches que ya no paso contigo, ni contigo, ni con vosotros.
Delirios de pérdidas y desencuentros.
El cambio ha terminado por devorarnos a todos y ya no queda nada de lo que fuimos; solo la pequeña casa abandonada, los pintores que pasaban como cigüeñas en verano, las flores de plástico en aquel jardín.

Se aventuran sueños y desilusiones, pero, como siempre, saldremos adelante, abriéndonos paso entre la noche de terciopelo... el día no puede retrasarse mucho más.